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Im Quartier


An diesen lauen Spätsommerabenden
wenn der Tag sich noch klammert an den Gesang der Amseln
die sich die Dächer mit dem Mondlicht teilen
riecht es überall nach heißen Maronen und
fremdartigen Schnäpsen mit eigener Farbenlehre
Öl zischt in den Knoblauchpfannen voller Sardinen
ein maulfauler Chor aufgereiht als Grußwort vom Meer

Kichernd kommen verliebte Priester Hand in Hand
aus den Spätvorstellungen der Programmkinos
lauschen den Rufen des Mannes vom Turm
während die Mädchen an ihren Ecken patrouillieren
Jungs in Jogginghosen an Wasserflaschen nuckeln
und Polizisten kniend einen Verwirrten fixieren
der mit geklauten Pizzen die Armen speisen will

Eine alte Linde atmet aus im vermüllten Hinterhof
ihr Duft dringt über den Bewuchs lärmender Balkone
in flimmernde Räume voller Sehnsuchtsbilder
mischt sich mit dem Geruch ranziger Fluchtgedanken
die nachts versickern in verschwitzten Matratzen

Helmut [Blepp]


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